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Los pueblos de mis abuelos

2008-10-30T20:41:28+00:00

Estos son los pueblos de donde proceden mis cuatro abuelos. Son muy variados y una preciosa combinación.

El padre de mi padre. Se llamaba Alejandro y nació en Pueyo de Santa Cruz, en Huesca, comarca de Cinca Medio, en la márgen izquierda del rio Cinca. Actualmente tiene 359 habitantes

Calles del pueblo

Vista de las afueras

La madre de mi padre. Se llamaba Ángela y nació en Alcalalí, comarca de La Marina Alta, en Alacant. Actualmente tiene 1.395 habitantes.

Calles del pueblo

El rio Gorgos.

El padre de mi madre. Se llamaba José-Luis y nació en Tíjola, pueblo situado en la cuenca alta del rio Almanzora, en Almería.

Ayuntamiento y plaza

La Cascada de la Fuente del Huevo, en La Cerrá.

La madre de mi madre. Se llamaba Elvira y había nacido en Barcelona aunque la familia de su padre era originaria de un pueblo llamado Selva de Mar, en Girona, en la comarca de l'Alt Ampurdà. Actualmente tiene 216 habitantes.

La Riera que lo atraviesa.

La puerta de la casa de la familia. Ahora vive un primo de mi madre.

Bueno, creo que puedo estar orgullosa de tener estos orígenes, no?

EL GRAN QUINO

2008-09-27T00:34:26+00:00

LA VIDA DEBERIA SER AL REVÉS

Se debería empezar muriendo y así este trauma está superado.

Luego te despiertas en una Residencia, mejorando día a día.

Después te echan de la Residencia porque estás bien, y lo primero que haces es cobrar tu pensión.

Luego, en tu primer día de trabajo, te dan un reloj de oro.

Trabajas 40 años hasta que seas lo bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral.

Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas sexo y te preparas para empezar a estudiar.

Luego empiezas el cola, jugando con tus amigos sin ningún tipo de obligaciones hasta que seas bebé.

Y los últimos nueve meses te los pasas flotando tranquilo, con calefacción central, room service, etc.

Y al final abandonas este mundo en medio de un orgasmo

Este es el gran Quino. Magnífico humorista y dibujante, un gran intelectual.

PEQUEÑITAS VACACIONES

2008-09-18T15:51:36+00:00

Hemos estado unos días de tranquilas y reposadas vacaciones. Han sido muy pocos, es cierto, pero ya estamos acostumbrados. No se qué nos pasaría si, de repente, pudiéramos holgar durante 3 ó 4 semanas seguidas. No se.

Bueno, al tajo. Hemos estado en un pueblo del pirineo aragonés llamado Broto.

Precioso y pequeño pueblecito pirenáico, atravesado por un hermoso río lleno de piedras blanquísimas.

A ambos lados del río, llamado Ara, mucha vegetación salpicada de unas grandotas piedras totalmente negras.

Durante un buen tramo, puedes caminar a lo largo del río, en los dos sentidos y por las dos orillas. Se convierte en un paseo relajante y con sorpresas, como el encuentro con este caballo, al que dimos a comer unas manzanas silvestres que se habían caído de un arbol cercano

También es visible desde el pueblo, pues está muy cerca, una "cola de caballo", es decir, una caída de agua desde una altura considerable. Se llama Sorrosal.

Fuímos a visitar un parque llamado La Cuniacha, que está integrado en el bosque, con grandes áreas cerradas para los animales propios de la zona. Se camina alrededor de esas zonas viendo a los animales en su propio hábitat. En el parque también hay una extensa representación de la flora (árboles, arbustos, flores...) de la zona. La caminata es considerable. Nosotros tardamos unas tres horas en el recorrido, pero valió la pena.
Centrándonos en los animales, os diré que vimos
Lobos: de lejos, muy vergonzosos,
Bisontes europeos: exhibicionistas, nos enseñaron como se embisten los machos

Cabras montesas: todo el rato corriendo y saltando como cabras.

Gamos: paseando tranquilamente y comiendo, aunque un poco de lejos.
Caballos Przewalski: tan solo les pudimos ver el culo, pues estaban comiendo de espaldas al camino.
Linces (boreal, no ibérico): también de lejos, pero se hizo lo que se pudo.

Ciervos: preciosos, en manada, descansando.

Corzos: Algo lejanos, tímidos.

Sarrios (que es como llaman al rebeco en esta zona): Muy saltarines. (No he puesto las fotos de todos los animales, pues esto se iba a alargar excesivamente).

Está en la carretera que va de Biescas a Sallent de Gállego.

También tuvimos nuestra ración de lluvia.

El domingo, ya de camino para casa nos paramos en L'Aínsa. La verdad es que es una preciosidad este pueblo medieval.

Pillamos una Feria Agrícola

Y se acabó. Han sido unas vacaciones bonitas, relajadas, agradables.... pero cortas. A ver como se dan las próximas.

FRASE

2008-08-24T19:01:32+00:00

De vegades cal que un home mori per un poble, però mai que un poble mori per un home.

Salvador Espriu

Sepharad a La Pell de Brau.

LA SORPRESA D'EN QUIM

2008-09-22T20:14:44+00:00

L'altre cap de setmana en Quim va venir a veuren's. Ara feia molt de temps que no venía. La veritat és que va ser un cap de setmana fantàstic per tothom. Ell va veure els amics i ens va dedicar temps a la familia. Molt bé.

Però la sopresa ve venir quan, en acabat de dinar, es va despenjar amb aquestes poesíes dedicades a nosaltres, pares i germans. Les escriuré en el mateix ordre en que ell las va llegir:

PARA JOSÉ-RAMÓN

El simplón adelgaza a sus treinta años

como si eso fuera simple y sencillo,

auguró mi tendencia al cigarrillo

el día de mi octavo cumpleaños.

Al mejor letrista de la familia

le falta una guitarra en la garganta

a ver cuando se reconcilia

con su aguda pluma, maldito manta.

Además hizo una niña bonita

tan bonita que se parece a su hermano

...a ver como me sale la cuarta...

Destrozó solo una vez la margarita

y dejó huérfanos a los floridianos

cuando un día se llevó a su Marta.

PARA ANGEL

El cascarrabias ahora me da besos

a mi, que soy un hombre de ciudad,

que se mueran de asco los arquitectos

le escupió un día a la universidad.

Y de mallitas con los Back Street Boys

magisterio para niños mimados,

le puso un lazo a su cuarta oposición

para vivir como dios y los funcionarios.

Se encontró una mina en Cardona

rubia mujer de manías culinarias

adicta al culo de mi hermano mayor

Lo de las mallas nadie te lo perdona,

y al viejo no se le pasó por alto,

el hijo preferido ahora soy yo.

PARA JÚLIA

Júlia, como demonios se te ocurre

cumplir quince años sin previo aviso

no me dirás que esta reunión te aburre

ahora que tu hermano está de permiso.

Me han dicho que las aprobaste todas

no quisiera yo verte de cajera

nada de morreos hasta la boda

aunque salgan tetas por antiquera.

Tan pisicis, tanto gesto irritante,

tantas musarañas desde la cuna,

tan hueso, tan pestañas, tan liviana

Que cuando por Madrid, mustio y errante,

buscando, sin tenerte, la fortuna,

útero aparte, tu eres mi hermana.

PARA JOSE-ANTONIO Y MAITE

Veros y no veros que fatiga de hijos y de padres

qué zozobra tan zorra

¿A qué pérfido sueño de guitarras y conciertos se le ocurrió,

vía niñato indecoroso,

separarme de vosotros?

Veros y no veros, no hay Sentmenats en Madrid,

ni Maites ni Jose-Antonios que cuiden de mí.

Qué cruel, qué calor,

qué pocos amigos

qué bien avenido estoy con doña amor,

lo poco que he probado aquí la fruta,

lo mucho que echo de menos los borrachos de la fusta

pero que lejano ya, y que aburrido

no por menos emocionante

pero si por conocido.

Veros y no veros, todavía no me he desempadronado

os llamo más que los hijos con herencias inminentes

qué marchita está mi frente

desde que en los tejados

escucho las campanadas matutinas de la Puerta del Sol

o paseo como un gato por la Plaza de Oriente,

carente de gente, carente de vosotros dos.

Veros y no veros, que agudo el sonido de la distancia,

cuando uno deja la lantancia

y se va a los cerros de la meseta,

a tocar por dos pesetas en los metros desagradecidos,

donde por no haber no hay ni ladridos

de padres que duermen la siesta

o madres con menopausia.

Veros y no veros, como mal y follo peor

porque me falta ese sabor,

me falta esa necesaria compañia

de broncas frías y padres dueños

de una inteligencia superior a la del resto.

Veros y no veros, que vacío sin vuestros besos.

He volgut publicar-les com a agraïment a en Quim. Móltes gràcies, fill meu.

LENGUAJE DE LAS FLORES

2008-05-13T23:55:42+00:00

Cual romántica y lánguida señorita bien del dieciocho, voy a instruiros en el curioso a la vez que verídico lenguaje de las flores.

Las flores hablan de dos formas: hay flores que tienen un significado por si mismas y otras que lo tienen solamente por su color.

A primera vista, de una flor destaca el color, la forma y el aroma. Omitimos el tema de la forma; es un mundo inabarcable que eludimos por una exigencia de brevedad. El aroma es algo tan maravilloso que va mucho mas allá del sentido del olfato: enlaza directamente con sensaciones, recuerdos, sueños... pero es completamente inexplicable. No hay palabras para describir un olor. En cambio, el tema del color es muy diferente. Desde los tiempos remotos una flor por si misma o por su color ha tenido un significado concreto, aunque diferente según el ámbito cultural.

Vamos p'allá:

Primero, vamos a centrarnos en las rosas y su significado según el color:

AMARILLAS. Comunican celos.

ROJAS. Se relacionan con pasiones encendidas, hechas de ardor y sexo.ROSADAS. Son símbolo de enamoramiento.

BLANCAS. Expresan sensación de amor puro, pero como idea desligada del deseo.MORADAS. Indican una tendencia al equilibrio entre el deseo y el añor, que denota cierta estabilidad emocional.

AZULES. Expresan la imposibilida de corresponder. Indican engaño (o autoengaño) y responden a sentimientos fingidos.

A continuación, otras flores dotadas de significación comunicativa:

FLOR DE AZAHAR. Significa entrega, virginidad, pureza virginal. Por eso, tradicionalmente, lo llevaban las novias ante el altar.

FLORES DE TILO Y VERBENA. Indican amor conyugal duradero. El mensaje turba si se añaden hojas de tilo, que indican amor imposible.

TULIPANES. Transmite el intento de salvar una relación que se desmorona presa de la aflicción.

MIRTOS. Mi amor será eterno.

PALMAS, CRUCES Y COJINES DE CRISANTEMOS. Son adornos funerarios y comunican tristeza. Expresan condolencia y dolor por los difuntos.

Esto son solo algunos ejemplos. La relación no es exahustiva.

Veamos, ahora, el significado por el color de la flor.

ROJO. Pasión, sentimiento intenso. Contiene principios vivificadores.

AMARILLO. Generosidad, intuición, inteligencia. Pero también celos.

AZUL. Altura y profundidad (cielo y mar). Fuerza de carácter ascensional.

VERDE. Simpatía y adaptabilidad. Fertilidad.

VIOLETA. Nostalgia, recuerdo, melancolía. Humildad.

NARANJA. Orgullo, ambición soberbia. Alegría.

ROSA. Símbolo de los afectos y la sensualidad. Color de la carne.

PURPURA. Poder espiritual. Sublimación.

GRIS. El color de la ceniza. Egoísmo, inercia, abatimiento, indiferencia.

Las flores traen esperanza, mensajes remotamente probables que tiene la virtud de evadirnos del mundo real. La realidad puede ser impura.

Por su naturaleza, la flor es símbolo de primavera, de la belleza y de la fugacidad de las cosas. J.E.Cirlot. Diccionario de Símbolos.

(Extractado del suplemento de La Vanguardia del 3 de Mayo de 2008. Articulo de Ignasi Viladevall-Palaus.)

!!SEMBLA MENTIDA¡¡

2008-05-15T01:47:58+00:00

Però és veritat. Com diu un que jo coneixo, no puc creure que la majoría dels nostres representants al Congrés dels Diputats siguin tan estúpids, tan inútils i tan poc honestos.

A continuació, la forma en que la Llei castiga les diferents infraccions. Al-lucina!!:

1. PREGUNTA
a) Luis se descarga una canción de Internet..
b) Luis decide que prefiere el disco original y va a El Corte Inglés a hurtarlo. Una vez allí, y para no dar dos viajes, opta por llevarse toda una discografía. La suma de lo hurtado no supera los 400 euros.

RESPUESTA: La descarga de la canción sería un delito con pena de 6 meses a dos años. El hurto de la discografía en El Corte Inglés ni siquiera sería un delito, sino una simple falta (art. 623.1 del Código Penal).

2. PREGUNTA:
a) Luis se descarga una canción de Internet.
b) Luis va a hurtar a El Corte Inglés y, como se la va la mano, se lleva cincuenta compactos, por valor global de 1.000 euros.

RESPUESTA: Seguiría siendo más grave la descarga de Internet. El hurto sería un delito, porque supera los 400 euros, pero sería de menor pena que la descarga (art. 234 del Código Penal).

3.. PREGUNTA:
a) Sergio, en el pleno uso de sus facultades mentales, se descarga una canción de Malena Gracia.
b) Sergio, en un descuido de Malena Gracia, se lleva su coche y lo devuelve 40 horas después.

RESPUESTA: Sería mas grave la descarga. El hurto de uso de vehículo tiene menos pena, a tenor del articulo (244.1 del Código Penal).

4. PREGUNTA:
a) Ocho personas se intercambian copias de su música favorita. b) Ocho personas participan en una riña tumultuosa utilizando medios o instrumentos que pueden poner en peligro sus vidas o su integridad física.

RESPUESTA: Es menos grave participar en una pelea que participar en el intercambio de compactos. Participar en una riña tumultuosa tiene una pena de tres meses a un año (art. 154 del Código Penal) y el intercambio tendría una pena de 6 meses a 2 años (art. 270 del Código Penal).

Si algún día te ves obligado a elegir entre participar en un intercambio de copias de CDs o participar en una pelea masiva, escoge siempre la segunda opción, que es obviamente menos reprobable.

5. PREGUNTA:
a) Juan copia la última película de su director favorito de un DVD que le presta su secretaria Susana.
b) Juan, aprovechando su superioridad jerárquica en el trabajo, acosa sexualmente a su secretaria Susana.

RESPUESTA: El acoso sexual tendría menos pena. (articulo 184.2 del Código Penal).

6. PREGUNTA:
a) Pedro y Juana van a un colegio y distribuyen entre los alumnos de preescolar copias de películas educativas de dibujos animados protegidas por copyright y sin autorización de los autores.
b) Pedro y Juana van a un colegio y distribuyen entre los alumnos de preescolar películas pornográficas protagonizadas y creadas por la pareja.

RESPUESTA: La acción menos grave es la de distribuir material pornográfico a menores (articulo 186 del Código Penal). La distribución de copias de material con copyright sería un delito al existir un lucro consistente en el ahorro conseguido por eludir el pago de los originales cuyas copias han sido objeto de distribución.

7. PREGUNTA:
a) Ramón, que es un bromista, le copia a su amigo el último disco de Andy y Lucas, diciéndole que es el 'Kill'em All' de Metallica.
b) Ramón, que es un bromista, deja una jeringuilla infectada de SIDA en un parque público.

RESPUESTA: La segunda broma sería menos grave. (articulo 630 del Código Penal)

8. PREGUNTA:
a) Juan fotocopia una página de un libro.
b) Juan le da un par de puñetazos a su amigo por recomendarle ir a ver lapelícula 'Los Ángeles de Charlie'.

RESPUESTA: La acción más grave desde un punto de vista penal sería la 'a', puesto que la reproducción, incluso parcial, seria un delito con pena de 6 meses a dos años de prisión y multa de 12 a 24 meses. Los puñetazos, si no precisaron una asistencia médica o quirúrgica sería tan solo una falta. (Art. 617 en relación con el 147 del Código Penal)

Ala chavalotes, ya sabéis, según esto: pegad, violad, acosad, robad, pero
no uséis el emule.

A esto hay que darle la mayor vuelta posible por toda la red a ver si alguien con criterio pone algún remedio!!!

Rebut del meu germà, Àlex, per mail. Gràcies.

EFEMERIDES

2008-04-14T17:40:49+00:00

Hoy, 24 de Marzo, hace 32 años del golpe de Estado en Argentina. Este levantamiento militar causó, como ya conocemos, miles de detenidos, torturados, muertos, niños robados... Casi desapareció una generación entera. Desde luego, lo mejorcito de esa generación. Después llegó el tremendo valor que pusieron las Madres de Mayo a la desaparición de sus hijos, hijas, nietos y nietas.

Para conocer mejor ver aquí.

También traigo este vídeo. Hay muchos más en youtube, si os interesa el tema.

Un dibujo infantil, dedicado a las Abuelas de la Plaza de Mayo.

No debemos olvidar. Nunca.

quim monzo i el discurs

2008-03-03T22:00:43+00:00

El passat mes d'octubre, com ja deveu saber, la Cultura Catalana va ser la convidada a la Fira del Llibre de Frankfurt. Més enllà de la polémica sobre quí i quí no forma part de la cultura catalana, vaig veure (i llegir) el discurs inaugural a càrrec d'en Quim Monzó. I el vaig trobar tan bó, ben escrit, original, divertit i, en alguns moments, cínic, que he pensat posar-lo aquí per a gaudi dels centars de milers de lectors d'aquest blog. En general, a aquest acte d'inauguració el país convidat encarrega el discurs a la vaca més sagrada, que normalment és un vellet que no s'aguanta els pets, que fa un discurs protocolari i previsible i que gairebé no s'entén. Enguany els escriptors, editors, polítics i demés convidats vàren tributar un apoteósic aplaudiment d'un minut i mig de durada a en Monzó, qui va haver d'aixecar-se un parell de cops de la butaca ón havía anat a seure, per correspondre a l'ovació i als "bravos" que va deixar anar el públic. Val la pena sentir-lo o llegir-lo (o totes dues coses).

He posat el discurs original i la seva traducció al castellà.

Señoras y señores:

Como nunca he pronunciado ningún discurso (y no sé si se me daría bien) les voy a contar un cuento.

El cuento trata de un escritor (un escritor que siempre habla muy aprisa) que, un buen día, recibe la propuesta de pronunciar el protocolario discurso inicial de la Feria del Libro de Francfort.

Ello sucede el año en que la cultura catalana es la invitada de honor. Pongamos que es en 2007. Antes de aceptar el encargo, el escritor en cuestión —catalán y, por lo tanto, gato escaldado— duda. Piensa: “Y ahora ¿qué hago? ¿Acepto la invitación? ¿No la acepto? ¿La declino con alguna excusa amable? Si la acepto, ¿qué pensará la gente? Si no la acepto, ¿qué pensará a su vez esa misma gente?”

No sé como funcionan las cosas en otros países, pero les aseguro que en el mío la gente tiene tendencia a pensar muchas cosas, y a sacar muchas conclusiones.

Si un día cuentas que, en la sastrería, mientras toma tus medidas el sastre te pregunta “¿Hacia qué lado carga usted?”, y tú contestas que hacia la derecha (o hacia la izquierda), la gente saca conclusiones. Si vas a la frutería y pides manzanas saca conclusiones. Y si pides naranjas, lo mismo.

Hagas lo que hagas —cargues hacia la derecha o hacia la izquierda, compres manzanas o naranjas— la gente tiene un alto nivel de clarividencia. La gente es muy perspicaz y siempre deduce cosas, incluso ciudades que no aparecen en ningún mapa. Si das un paso hacia delante, ¿por qué no te quedaste quieto? Si te quedas quieto, ¿por qué no avanzaste?

Pero sucede que el escritor en cuestión cree que no tiene que pedir perdón a nadie por sentirse parte de la cultura que ese año han invitado a Francfort; así que decide aceptar. Es evidente que no le van a proponer pronunciar el protocolario discurso inicial el año en el que la cultura invitada a la Feria de Francfort sea la turca, la vietnamita o la n’gndunga. Así pues, dice que sí, que lo va a hacer, y a continuación se sienta en una mesa, coge un bolígrafo y una libreta y empieza a calibrar qué es lo que va a decir.

Se siente un poco perplejo. A lo largo de los tiempos, la bonanza nunca ha estado junto a la literatura catalana. Las lenguas y las literaturas no tendrían que recibir nunca el castigo de las estrategias geopolíticas, pero lo reciben, y mucho. Por esto le sorprende que un montaje como éste —la Feria de Francfort, dedicada a la gran gloria de la industria editorial— haya decidido invitar a una cultura con una literatura desestructurada, repartida entre diversos Estados en ninguno de los cuales es lengua verdaderamente oficial (a pesar de que haya Estado y medio que así lo proclamen, siempre que esa proclamación no moleste a los turistas, los esquiadores o los repartidores de butano).

Por eso tiene dudas sobre la invitación a Francfort. ¿De golpe y porrazo el mundo se ha vuelto magnánimo con ellos, si tantos hay que los quieren perpetuamente periféricos? Recuerda, además, que en otro montaje literario —más nórdico y bastante más pomposo—, hace poco más de un siglo (en 1904), el jurado del Nobel de literatura premió a Frederic Mistral. Frederic Mistral no era catalán. Era occitano. La referencia sirve —no sólo porque algunos catalanes y occitanos se sienten próximos— sino porque el premio molestó tanto a los puristas de la Nación-Estado (“Soyez propre, parlez français!”) que nunca jamás otra literatura sin Estado ha vuelto a recibir un premio Nobel.

Además de la sensación de perplejidad, el personaje de nuestro cuento tiene una sensación de justicia. Quizá “justicia” no sea la palabra exacta. Algo parecido, pues. A pesar de que —como ya se ha dicho— los avatares políticos nos han ido de forma que no invita a demasiadas alegrías, la literatura catalana es, claramente, una de las piedras fundacionales de la cultura europea. Ninguna literatura sin Estado de esta Europa (que ahora dicen que construimos entre todos) ha sido y es tan sólida, tan dúctil y tan continuada.

¿Tiene que mencionar todo esto en el discurso? Quizá podría empezar diciendo que la potencia inicial que hizo que la literatura catalana ocupara un lugar preferente en Europa durante la Edad Media nace con Ramon Llull (Raymundus Lullus, Raimundo Lulio, Raymond Llull, Raymond Lully: como prefieran ustedes). Ramon Llull era filósofo, narrador y poeta. Era mallorquín, de esa Mallorca convertida hoy en día en un ‘Bundesland’ geriatrico-turísto alemán. Nacido mucho antes que los ‘tour operators’, los vuelos de bajo coste y la ‘balearización’ dictaran las normas de vida en esas costas, cientos de años antes de la llegada de Boris Becker y de Claudia Schiffer, en pleno siglo XIII Ramon Llull estructuró una lengua coherente y rigurosa, la misma lengua en la que, de manera vibrante y corrompida, hablamos y escribimos todavía en la actualidad.

Pero al escritor le asaltan otras dudas. Puesto que va a hablar en Francfort, ¿tendría que ilustrar su discurso con detalles que pudieran ser del interés de los germanohablantes? ¿Tendría que mencionar al Archiduque Luis Salvador de Austria-Toscana, ‘S’Arxiduc’? ¿Tendría que mencionar al señor Damm y al señor Moritz, cerveceros de tierras germánicas y fundadores de algunas de las marcas de cerveza que los catalanes aún tomamos hoy en día? Si así lo hiciera seguro que le llamarían frívolo, y eso aún le empuja más a hacerlo. Ya puestos, podría mencionar al señor Otto Zutz, gran oftalmólogo —“diplomado en España y Alemania”— que ha terminado por dar nombre a una espléndida discoteca de Barcelona y que, en vida, graduaba la vista de muchos barceloneses. De algunos miembros de la familia del poeta Carles Riba, por ejemplo, según explica su nieto —Pau Riba, también poeta, además de cantante— en el texto que acompaña a su disco “Dioptria”.

Tampoco sabe si debería citar los nombres de los más grandes que han configurado el hilo literario que llega hasta hoy: Bernat Metge, J.V. Foix, Narcís Oller, Anselm Turmeda, Joan Brossa, Joanot Martorell, Llorenç Villalonga, Jordi de Sant Jordi, Jaume Roig, Josep Carner, Jacint Verdaguer, Isabel de Villena, Josep Maria de Sagarra, Àngel Guimerà, Santiago Rusiñol, Joan Maragall, Eugeni D’Ors, Josep Pla, Joan Sales, Mercè Rodoreda... Y ¿tendría que hacerlo de forma amontonada o los tendría que mencionar por orden cronológico?

¿O quizá sería preferible no citar a ninguno?

Citar todos estos escritores (la mayoría de ellos desconocidos por el mundo literario que revolotea por Francfort) ¿no hará que los asistentes a la ceremonia de apertura de la Feria del Libro se aburran al escuchar nombres que les suenan más bien poco? ¿No les incitará a mirar el reloj mientras piensan: “¡Qué rollo, este hombre!”? Por eso decide que no va a nombrar a ninguno (aunque, de hecho, ya los haya nombrado durante el mismo proceso de dudar si los tiene que nombrar o no). Además, por lo que ha leído, en la Feria del Libro habrá una exposición que hablará de ello. Aunque —seamos sinceros— ¿cuántos de los asistentes a este acto inaugural van a visitar después esa exposición con un interés no meramente protocolario? Seamos sinceros y optimistas: muy pocos. A pesar de que se trate de una Feria del Libro y los escritores más desconocidos sean precisamente los que tendrían que excitar las ganas de leer de los interesados en descubrir maravillas literarias y no en dejarse llevar simplemente por el tam-tam comercial de lo que toca en cada momento.

Pero, cuanto más piensa en ello, menos se imagina como tendría que ser su discurso. Teniendo en cuenta que mucha gente tiene del mundo una idea preconcebida, a partir de la geometría actual del poder político-cultural, quizá podría contar que, en Europa —desgarrado ya el latín en lenguas vulgares—, el primer tratado de Derecho fue el catalán “Consolat de Mar”, por el cual se rigieron las relaciones marítimas en el Mediterráneo. Quizá podría añadir que algunos de los primeros tratados europeos sobre medicina, dietética, filosofía, cirugía o gastronomía se escribieron también en lengua catalana.

Pero, ¿servirían de algo tantos datos? ¿Qué es lo que otros escritores han dicho en anteriores discursos inaugurales de esta misma Feria? El escritor busca entonces algunos de esos discursos iniciales y los lee. Casi siempre, en esos discursos, se da una gran exaltación de la cultura propia, y ve que siempre (en cada caso es lo mismo) a quien no pertenece a la cultura exaltada los discursos le suenan vacíos, como el murmullo del agua que corre río abajo sin que nos percatemos.

Son discursos al estilo del que, durante la dictadura franquista, pronunció en Nueva York, en la sede de las Naciones Unidas, el violonchelista Pau Casals. Fue un discurso que emocionó a los catalanes con la misma intensidad con la que dejó indiferentes al resto de los habitantes del planeta: “I am a Catalan. Today, a province of Spain. But what has been Catalonia...?”: “Soy catalán. Cataluña es hoy en día una provincia de España, pero ¿qué fue Cataluña? Cataluña fue la nación más grande del mundo. Les diré por qué. Cataluña tuvo el primer Parlamento, mucho antes que Inglaterra. Cataluña tuvo las primeras Naciones Unidas...”

También ve que otros escritores que han pronunciado discursos iniciales en la Feria del Libro han intercalado poemas. Quizá también él lo haga. Podría, por ejemplo, leer el trabalenguas que un día (en una fenomenal parodia de discurso militar) recitó el grandísimo Salvador Dalí, como si se tratara de la poesía más excelsa del mundo:

Era una gallina pinta, pipiripinta, gorda, pipirigorda, pipiripintiva y sordaque tenía tres pollitos pintos, pipiripintos, gordos, pipirigordos, pipiripintivos y sordos.
Si la gallina no hubiera sido pinta, pipiripinta, gorda, pipirigorda, pipiripintiva y sorda,
los pollitos no hubieran sido pintos, pipiripintos, gordos, pipirigordos, pipiripintivos y sordos.

De hecho, si el discurso es parte de un ritual y, como en todos los rituales, lo que realmente importa es la forma, el protocolo, la americana, la corbata (o la ausencia de corbata), ¿importa mucho lo que uno dice exactamente? ¿En una ceremonia religiosa en una lengua muerta (una misa en latín, por ejemplo), es importante que los fieles no entiendan el texto? Aún más: ¿hace falta decir algo en concreto? Los políticos son hábiles malabaristas, y por eso sus discursos resultan ejemplares: repletos de palabras-comodines que, con gran maestría —para parecer gente responsable—, aplican en el momento justo aunque, de hecho, se las acabe llevando el viento: letras que forman sílabas que forman palabras para cubrir el expediente.

En un disco, ese músico fenomenal que es Carles Santos grabó hace años una pieza espléndida que consiste en una mezcla de declaración de amor y discurso de político. Se trata de un texto donde las vacuidades y las promesas se sustituyen por una repetición constante de la palabra “Sargantaneta”, aliñada con adjetivos exaltados. (“Sargantaneta” —lagartijita— es el nombre de su barca de pesca). Entonces, ¿no sería un texto lleno de palabras-comodines, de ‘lagartijitas’, el discurso ideal para un acto como el de la inauguración de la Feria del Libro? Un texto tan abstracto y tan vacío que, sin cambiar ni una frase, pudiera utilizarse también en cualquier otro tipo de acto: literario, deportivo, cinegético o filatélico. Que tanto sirviera para presentar un libro de poesía lírica como para inaugurar una línea ferroviaria. Un discurso tan ambiguo que fuera todo ritmo —¡ritmo, ritmo!— pero que en el fondo no tuviese sentido alguno.

Todo esto es lo que el escritor que siempre habla muy aprisa (y que, un buen día, recibe la propuesta de pronunciar el protocolario discurso inicial de la Feria del Libro de Francfort) duda si tiene o no que decir. Duda a su vez si —si lo dice— le van a escuchar con atención. En caso de que fuera así, duda también si van a entender qué quiere explicar exactamente. También piensa que, de hecho, podría decir cualquier otra cosa (sin que en el fondo cambiase nada) si, en el resto de detalles, cumpliera a rajatabla con el ceremonial. Una de cuyas particularidades importantes es, por cierto, el tiempo. Y eso sí que lo tiene claro: cuando llegue el momento de acabar —el máximo de minutos estipulados son quince— mirará su reloj [mira su reloj] y dirá:

—Nada más. Muchas gracias. Buenas tardes.

Traducción de Maribel Vidal.

Senyores i senyors,

Com que de discursos no n’he fet mai (i no sé si en sabria) els explicaré un conte.

El conte va d’un escriptor que sempre parla molt de pressa i que per aquest motiu sovint s’entrebanca. Doncs a aquest escriptor, un dia —l’any que la cultura catalana n’és la convidada— li proposen de fer el discurs inicial de la Fira del Llibre de Frankfurt.

Abans d’acceptar l’encàrrec, l’escriptor en qüestió —català i, per tant, gat escaldat— dubta. Pensa: “I ara ¿què faig? ¿Accepto la invitació? ¿No l’accepto? ¿La declino amb alguna excusa amable? Si l’accepto, ¿què en pensarà la gent? Si no l’accepto, ¿què en pensarà també la gent?”

No sé com van les coses a d’altres països, però els asseguro que al meu la gent té tendència a pensar moltes coses, i a treure moltes conclusions. Si un dia expliques que, quan vas a cal sastre, l’home, mentre et pren les mides, pregunta: “¿Cap a quina banda carrega vostè?”, i tu contestes que carregues cap a la dreta (o que carregues cap a l’esquerra), la gent treu conclusions. Si vas a la fruiteria i demanes pomes treu conclusions. Si demanes taronges també en treu.

Facis una cosa o facis l’altra (carreguis cap a la dreta o cap a l’esquerra, compris pomes o taronges) la gent té un alt nivell de clarividència. La gent és molt perspicaç i sempre dedueix coses, fins i tot ciutats que no són a cap mapa. Si fas un pas endavant, malament per no haver-te quedat quiet. Si et quedes quiet, malament per no haver avançat.

Però passa que l’escriptor en qüestió creu que no ha de demanar perdó a ningú per sentir-se part de la cultura que aquell any han convidat a Frankfurt; de manera que decideix acceptar. És evident que no l’hi proposaran pas —fer el protocol·lari discurs inicial— l’any que la cultura convidada a la Fira de Frankfurt sigui la turca, la vietnamesa o la n’gndunga. Així, doncs, diu que sí, que el farà, i tot seguit s’asseu a una taula, agafa un bolígraf i una llibreta i comença a rumiar què hi ha de dir.

Una mica, se sent perplex. Al llarg dels temps, la bonança de la història no ha estat al costat de la literatura catalana. Les llengües i les literatures no haurien de rebre mai el càstig de les estratègies geopolítiques, però el reben ben fort. Per això el sorprèn que un muntatge com aquest —la Fira de Frankfurt, dedicada a la gran glòria de la indústria editorial— hagi decidit convidar una cultura amb una literatura desestructurada, repartida entre diversos Estats en cap dels quals és llengua realment oficial (encara que n’hi hagi un i mig que ho proclamin; sempre i quan aquesta proclamació no molesti els turistes, els esquiadors de pas o els repartidors de butà).

Per això té dubtes a propòsit de la invitació a Frankfurt. ¿De cop i volta el món s’ha tornat magnànim amb ells, quan n’hi ha tants que els volen perpètuament perifèrics? Recorda, a més, que, en un altre muntatge literari —més nòrdic i bastant més pompós—, ara fa poc més d’un segle (el 1904) el jurat del premi Nobel de literatura va premiar Frederic Mistral. Frederic Mistral no era català. Era occità. Però la referència serveix —no sols perquè alguns catalans i alguns occitans se senten a prop— sinó perquè el premi va molestar tant els puristes de la Nació-Estat (“Soyez propre, parlez français!”) que —mai més a la vida— cap literatura sense Estat ha tornat a tenir un premi Nobel.

A més de la sensació de perplexitat, el personatge del nostre conte té una sensació de justícia. Potser “justícia” no és la paraula exacta. Alguna cosa semblant. Tot i que —com s’ha dit— als catalans els avatars polítics ens han anat d’una manera que no convida a gaire alegries, la literatura catalana és, clarament, una de les pedres fundacionals de la cultura europea. Cap literatura sense Estat d’aquesta Europa (que ara diuen que construïm entre tots), no ha estat ni és tan sòlida, tan dúctil i tan continuada.

¿Ha d’explicar tot això, en el discurs? Potser podria començar dient que la potència inicial que va fer que la literatura catalana tingués lloc preferent a Europa durant l’Edat Mitjana neix de Ramon Llull (Raymundus Lullus, Raimundo Lulio, Raymond Llull, Raymond Lully: com els agradi més). Ramon Llull era filòsof, narrador i poeta. Era mallorquí, d’aquesta Mallorca avui esdevinguda un "bundesland" geriàtricoturístic alemany. Nascut molt abans que els ‘tour operators’, els avions de baix cost i la ‘balearització’ dictessin les normes de vida d’aquelles costes, centennis abans de l’arribada de Boris Becker i de Claudia Schiffer, en ple segle XIII Ramon Llull va estructurar una llengua travada i rigorosa, la mateixa llengua en la que, de manera vibrant i corrompuda, encara parlem i escrivim ara.

Però l’escriptor té altres dubtes. Ja que ha de parlar a Frankfurt, ¿ho hauria d’amanir amb detalls que poguessin interessar els germanoparlants? ¿Hauria d’esmentar l’Arxiduc Lluís Salvador d’Àustria-Toscana, S’Arxiduc? ¿Hauria d’esmentar el senyor Damm i el senyor Moritz, fundadors d’algunes de les marques de cervesa que els catalans encara bevem ara? És evident que, si ho fes, li dirien frívol, i això encara l’impel·leix més a fer-ho. Ja posats, podria esmentar el senyor Otto Zutz, gran oftalmòleg —“diplomat a Espanya i Alemanya”— que ha acabat donant nom a una esplèndida discoteca de Barcelona i que, en vida, graduava la vista de molts barcelonins. D’alguns membres de la família del poeta Carles Riba, per exemple, segons es desprèn del que el seu nét —Pau Riba, també poeta i, a més, cantant— diu al text que acompanya el disc “Dioptria”.

Tampoc no sap si hauria de citar els més grans dels que han configurat el fil literari que ens du fins avui: Bernat Metge, JV Foix, Narcís Oller, Anselm Turmeda, Joan Brossa, Joanot Martorell, Llorenç Villalonga, Jordi de Sant Jordi, Jaume Roig, Josep Carner, Jacint Verdaguer, Isabel de Villena, Josep Maria de Sagarra, Àngel Guimerà, Santiago Rusiñol, Joan Maragall, Eugeni d’Ors, Josep Pla, Joan Sales, Mercè Rodoreda...

¿O potser seria millor no citar-ne cap?

Citar tots aquests escriptors (la majoria desconeguts pel món literari que es belluga per Frankfurt) ¿no farà que els assistents a la cerimònia d’obertura de la Fira del Llibre s’avorreixin de sentir noms que els sonen poc? ¿No farà que mirin el rellotge i pensin: “Quin rotllo, aquest home!”? Per això, doncs, decideix que no dirà cap nom (tot i que, de fet, ja els hagi dit en el mateix procés de descriure els dubtes sobre si els ha de dir o no). A més, segons ha llegit, a la mateixa Fira del Llibre hi haurà instal·lada una exposició que parlarà d’això. Encara que —siguem sincers— ¿quantes de les persones que assisteixin a aquest acte inaugural visitaran després aquesta exposició amb un interès no merament protocol·lari? Siguem sincers i optimistes: ben poques. Tot i que es tracti d’una Fira del Llibre, i els escriptors més desconeguts haurien de ser els que més excitessin la set de lectura de les persones interessades a descobrir meravelles literàries, i no a seguir, simplement, el tam-tam comercial del que toca en cada moment.

Però, com més hi rumia, menys clar veu com hauria de ser el discurs. Ja que molta gent té del món una idea feta a partir de la geometria actual del poder políticocultural, potser podria explicar que, a Europa —esqueixat ja el llatí en llengües vulgars—, el primer tractat de Dret va ser el català “Consolat de Mar”, pel qual es van regir les relacions marítimes al Mediterrani. Potser podria afegir que alguns dels primers tractats europeus de medicina, dietètica, filosofia, cirurgia o gastronomia eren també escrits en llengua catalana.

Però, ¿tantes dades servirien gaire de res? ¿Què han dit altres escriptors en anteriors discursos inaugurals d’aquesta mateixa Fira? -L’escriptor busca aleshores alguns d’aquests discursos i els llegeix. En tots hi ha una gran exaltació de la cultura pròpia, i veu clar que, sempre, a qui no pertany a la cultura exaltada tots aquests discursos li sonen distants, com la remor de l’aigua que va riu avall sense que hi parem atenció.

Són discursos a l’estil d’aquell que, durant la dictadura franquista, va fer a Nova York, a les Nacions Unides, el violoncel·lista Casals. -Va ser un discurs que va emocionar els catalans amb la mateixa intensitat que va deixar indiferents la resta d’habitants del planeta: “I am a Catalan. Today, a province of Spain. But what has been Catalonia?...”:“Sóc català. Catalunya avui és una província d’Espanya, però ¿què ha estat Catalunya? Catalunya ha estat la nació més gran del món. Us explicaré per què. Catalunya va tenir el primer Parlament, molt abans que Anglaterra. Catalunya va tenir les primeres Nacions Unides...”

També veu que altres escriptors que han fet discursos inicials a la Fira del Llibre hi intercalen poemes. Potser ell també ho faci. Podria, per exemple, llegir aquell travallengua que, un dia (en una fenomenal paròdia de discurs militar), va recitar el grandíssim Salvador Dalí, com si fos un poema excels:

“Una polla xica, pica, pellarica, camatorta i becarica
va tenir sis polls xics, pics, pellarics, camatorts i becarics.
Si la polla no hagués sigut xica, pica, pellarica, camatorta i becarica,
els sis polls no haguessin sigut xics, pics, pellarics, camatorts i becarics”.

De fet, si tot discurs és part d’un ritual i, com en tots els rituals, el que importa realment és la forma, el protocol, l’americana, la corbata (o l’absència de corbata), ¿importa gaire què s’hi diu exactament? ¿En una cerimònia religiosa feta en una llengua morta (una missa en llatí, per exemple), importa gaire que part dels fidels no entenguin el text? Encara més: ¿cal dir res en concret? Els polítics són grans malabaristes, i per això els seus discursos són exemplars: plens de paraules-comodins que, amb gran mestria —per quedar com a gent responsable—, apliquen en el moment just encara que, de fet, siguin fum i prou: lletres que formen síl·labes que formen paraules per cobrir l’expedient.

Aquest músic fenomenal que és Carles Santos va gravar fa anys una peça esplèndida que consisteix en una barreja de declaració d’amor i discurs de polític. És un text on les vacuïtats i les promeses han estat substituïdes per una repetició constant de la paraula “Sargantaneta”, adobada amb adjectius exaltats. (“Sargantaneta” —“Sagrantaneta”— és el nom de la seva barca de pesca.) ¿No seria, doncs, un text ple de paraules-comodins, de “sagrantanetes”, el discurs ideal per un acte com el de la inauguració de la Fira del Llibre? Un text tan abstracte i tan buit que, sense canviar cap frase, es pogués utilitzar també per qualsevol altra mena d’acte: literari, esportiu, cinegètic o filatèlic. Que tant servís per presentar un nou llibre de poesia lírica com per inaugurar una línia ferroviària. Un discurs tan ambigu que fos tot ritme —ritme, ritme!—, però que en el fons no digués res: absolutament res.

Tot això és el que l’escriptor que sempre parla molt de pressa, que per aquest motiu de vegades s’entrebanca (i a qui un dia li proposen de fer el discurs inicial de la Fira del Llibre de Frankfurt) dubta si ha de dir o no. Dubta també si —si ho diu— els que l’escolten hi pararan atenció. Dubta també si —si hi paren atenció— entendran què vol dir. Pensa també que, de fet, podria dir qualsevol altra cosa sense que en el fons canviés gaire res si, en tota la resta de detalls, compleix el cerimonial. La particularitat més important del qual cerimonial és, per cert, el temps. I això sí que ho té clar: quan arribi als minuts estipulats, mirarà el rellotge i dirà:

Res més. Moltes gràcies. Bona tarda.

QUIM MONZÓ

JOSE ANTONIO LABORDETA

2008-02-22T00:23:18+00:00

Una amiga (gràcies, Montserrat) m'ha fet arribar aquest article del sempre sorprenent i refrescant José-Antonio Labordeta. Expressa de forma resumida i molt concreta el que molts pensem i, sobretot, sabem. No puc entendre com és que hi ha gent que no ho veu: potser sóc poc demócrata?. Aquí el deixo per la vostra reflexió:

José Antonio Labordeta - ¡A rebato!
Publicado en Público el sábado 16 de febrero de 2008
Página nº 26 de la edición impresa

Columna titulada: La ciercera

Está subiendo al punto de la

ebullición el ambiente preelectoral

de este país. El PSOE intenta

desmarcarse de ese "handicap"

terrible que siempre arrastra

la izquierda: la abstención y

el PP asegura sus votos sacando

a la luz todo lo peor que, a través

de los años, ha mostrado la derecha:

el odio radical, el acabar

con el contrario-enemigo y dejar

el país, como siempre, huérfano

de esperanzas y de ilusiones.

Son como termitas destruyendo

los pequeños pasos de libertad

que aquí hemos ido ganando

en contra de la adustez de

Aznar, la estupidez de Cañete, el

talibanismo de Acebes, la autoritas

de doña ESPE y la chulería

de alguno de los otros. Sus antecedentes

acabaron con la ilusión

de una República a tiros; ahora

intentan acabar con una Monarquía

democrática, miserabilizando

a todos, sacando a flote

lo peor de cada uno de nosotros

y hacer que ahora, tus vecinos,

te miren sospechosamente.

Se detesta a los homosexuales,

se odia a los catalanes, se miserabiliza

a los artistas, se destruye

la imagen del País Vasco

y se maldice la emigración de

la que ellos se sirven mas que

los demás. Durante ocho años

he estado sentado en un escaño

sin entender muy bien que

era una "peneele" o una "peele" pero

lo que si entendí, muy pronto,

fue que el PP estaba bajo la batuta

de unos seres que nos detestan

a la mayoría de los españoles

y que hasta que no llegó

Zapatero, un agrio olor a

desazón se hundía por todos

los pasillos de la Cámara. Resumiendo:

¡Es tu voto el que

hace falta! ¡No seas gilipollas,

que ellos no faltan nunca!

la-colla-vella-del-valles

Los pueblos de mis abuelos

Estos son los pueblos de donde proceden mis cuatro abuelos. Son muy variados y una preciosa combinación. El padre de mi padre. Se llamaba Alejandro y nació en Pueyo de Santa Cruz, en Huesca, comarca de Cinca Medio, en la márgen izquierda del rio Cinca. Actualmente tiene 359 habitantes

Calles del pueblo

Vista de las afueras

La madre de mi padre. Se llamaba Ángela y nació en Alcalalí, comarca de La Marina Alta, en Alacant. Actualmente tiene 1.395 habitantes.

Calles del pueblo

El rio Gorgos.

El padre de mi madre. Se llamaba José-Luis y nació en Tíjola, pueblo situado en la cuenca alta del rio Almanzora, en Almería.

Ayuntamiento y plaza

La Cascada de la Fuente del Huevo, en La Cerrá.

La madre de mi madre. Se llamaba Elvira y había nacido en Barcelona aunque la familia de su padre era originaria de un pueblo llamado Selva de Mar, en Girona, en la comarca de l'Alt Ampurdà. Actualmente tiene 216 habitantes.

La Riera que lo atraviesa.

La puerta de la casa de la familia. Ahora vive un primo de mi madre.

Bueno, creo que puedo estar orgullosa de tener estos orígenes, no?

EL GRAN QUINO

Se debería empezar muriendo y así este trauma está superado.

PEQUEÑITAS VACACIONES

Precioso y pequeño pueblecito pirenáico, atravesado por un hermoso río lleno de piedras blanquísimas.

A ambos lados del río, llamado Ara, mucha vegetación salpicada de unas grandotas piedras totalmente negras.

Durante un buen tramo, puedes caminar a lo largo del río, en los dos sentidos y por las dos orillas. Se convierte en un paseo relajante y con sorpresas, como el encuentro con este caballo, al que dimos a comer unas manzanas silvestres que se habían caído de un arbol cercano

También es visible desde el pueblo, pues está muy cerca, una "cola de caballo", es decir, una caída de agua desde una altura considerable. Se llama Sorrosal.

Cabras montesas: todo el rato corriendo y saltando como cabras.

Gamos: paseando tranquilamente y comiendo, aunque un poco de lejos. Caballos Przewalski: tan solo les pudimos ver el culo, pues estaban comiendo de espaldas al camino. Linces (boreal, no ibérico): también de lejos, pero se hizo lo que se pudo.

Ciervos: preciosos, en manada, descansando.

Corzos: Algo lejanos, tímidos. Sarrios (que es como llaman al rebeco en esta zona): Muy saltarines. (No he puesto las fotos de todos los animales, pues esto se iba a alargar excesivamente).

Está en la carretera que va de Biescas a Sallent de Gállego. También tuvimos nuestra ración de lluvia.

El domingo, ya de camino para casa nos paramos en L'Aínsa. La verdad es que es una preciosidad este pueblo medieval.

Pillamos una Feria Agrícola

Y se acabó. Han sido unas vacaciones bonitas, relajadas, agradables.... pero cortas. A ver como se dan las próximas.

FRASE

De vegades cal que un home mori per un poble, però mai que un poble mori per un home.

Salvador Espriu

Sepharad a La Pell de Brau.

LA SORPRESA D'EN QUIM

LENGUAJE DE LAS FLORES

ROJAS. Se relacionan con pasiones encendidas, hechas de ardor y sexo.ROSADAS. Son símbolo de enamoramiento.

BLANCAS. Expresan sensación de amor puro, pero como idea desligada del deseo.MORADAS. Indican una tendencia al equilibrio entre el deseo y el añor, que denota cierta estabilidad emocional.

AZULES. Expresan la imposibilida de corresponder. Indican engaño (o autoengaño) y responden a sentimientos fingidos.

A continuación, otras flores dotadas de significación comunicativa: FLOR DE AZAHAR. Significa entrega, virginidad, pureza virginal. Por eso, tradicionalmente, lo llevaban las novias ante el altar.

FLORES DE TILO Y VERBENA. Indican amor conyugal duradero. El mensaje turba si se añaden hojas de tilo, que indican amor imposible.

TULIPANES. Transmite el intento de salvar una relación que se desmorona presa de la aflicción.

MIRTOS. Mi amor será eterno.

PALMAS, CRUCES Y COJINES DE CRISANTEMOS. Son adornos funerarios y comunican tristeza. Expresan condolencia y dolor por los difuntos.

Por su naturaleza, la flor es símbolo de primavera, de la belleza y de la fugacidad de las cosas. J.E.Cirlot. Diccionario de Símbolos.

(Extractado del suplemento de La Vanguardia del 3 de Mayo de 2008. Articulo de Ignasi Viladevall-Palaus.)

!!SEMBLA MENTIDA¡¡

Però és veritat. Com diu un que jo coneixo, no puc creure que la majoría dels nostres representants al Congrés dels Diputats siguin tan estúpids, tan inútils i tan poc honestos.

A continuació, la forma en que la Llei castiga les diferents infraccions. Al-lucina!!:

Ala chavalotes, ya sabéis, según esto: pegad, violad, acosad, robad, pero no uséis el emule.

A esto hay que darle la mayor vuelta posible por toda la red a ver si alguien con criterio pone algún remedio!!!

Rebut del meu germà, Àlex, per mail. Gràcies.

EFEMERIDES

Un dibujo infantil, dedicado a las Abuelas de la Plaza de Mayo.

No debemos olvidar. Nunca.

quim monzo i el discurs

JOSE ANTONIO LABORDETA

Estos son los pueblos de donde proceden mis cuatro abuelos. Son muy variados y una preciosa combinación.

El padre de mi padre. Se llamaba Alejandro y nació en Pueyo de Santa Cruz, en Huesca, comarca de Cinca Medio, en la márgen izquierda del rio Cinca. Actualmente tiene 359 habitantes

Gamos: paseando tranquilamente y comiendo, aunque un poco de lejos.
Caballos Przewalski: tan solo les pudimos ver el culo, pues estaban comiendo de espaldas al camino.
Linces (boreal, no ibérico): también de lejos, pero se hizo lo que se pudo.

Corzos: Algo lejanos, tímidos.

Sarrios (que es como llaman al rebeco en esta zona): Muy saltarines. (No he puesto las fotos de todos los animales, pues esto se iba a alargar excesivamente).

Está en la carretera que va de Biescas a Sallent de Gállego.

También tuvimos nuestra ración de lluvia.

A continuación, otras flores dotadas de significación comunicativa:

FLOR DE AZAHAR. Significa entrega, virginidad, pureza virginal. Por eso, tradicionalmente, lo llevaban las novias ante el altar.

Ala chavalotes, ya sabéis, según esto: pegad, violad, acosad, robad, pero
no uséis el emule.